Pique esconde

Onde está, onde está?

Some aqui aparece acolá,

onde está?

Pega daqui, pega de lá,

Escorrega, desce,

sobe, cadê,

onde está?

Esquenta, esfria,

virou ali,

dobrou pra cá,

sumiu?

Onde está?

 

CITIZEN

Lá fora o coro perfeito de vidas sem defeitos, canta

Milhares passeiam tranqüilos, seguros com seus feitos

a estampar as bandeiras do incontestável;

Todos com suas vidas perfumadas e cabelos de seda

Deslizam imponentes as certezas de gestos coerentes

Vão generosos ao bom combate aplacar suas consciências

Pútridas

E nas calçadas as mãos estendidas, sujas, fedidas

Se lançam ao nada.

 

Paul McCartney's 'My Valentine' Featuring Natalie Portman and Johnny Depp

SAMBA DO GRANDE AMOR

Chico Buarque

Tinha cá pra mim
Que agora sim
Eu vivia enfim
O grande amor
Mentira
Me atirei assim
De trampolim
Fui até o fim um amador
Passava um verão
A água e pão
Dava o meu quinhão
Pro grande amor
Mentira
Eu botava a mão
No fogo então
Com meu coração de fiador
Hoje eu tenho apenas
Uma pedra no meu peito
Exijo respeito
Não sou mais um sonhador
Chego a mudar de calçada
Quando aparece uma flor
E dou risada do grande amor
Mentira
Fui muito fiel
Comprei anel
Botei no papel
O grande amor
Mentira
Reservei hotel
Sarapatel
E lua de mel
Em Salvador
Fui rezar na Sé
Pra São José
Que eu levava fé
No grande amor
Mentira
Fiz promessa até
Pra Oxumaré
De subir a pé o Redentor
Hoje eu tenho apenas
Uma pedra no meu peito
Exijo respeito
Não sou mais um sonhador
Chego a mudar de calçada
Quando aparece uma flor
E dou risada do grande amor
Mentira

BLOG DO PEDRO MARINHO

A porta, de madeira escura e pesada, range teimosa ao esforço de abrir;

Lá dentro, o ar de cheiros de abandono, invade os sentidos; Náusea.

Em passos cautelosos, de barulhos de folhas secas, atravesso o pórtico em sombras confusas;

Tapetes gastos de veludo vermelho cobrem a escadaria de corrimão rebuscado;

Á direita, um portal de gesso com desenhos de querubins, anuncia a grande sala;

Belos sofás e cadeiras de espaldar alto com almofadas de brocado, enchem o cômodo com a lembrança do farfalhar de saias de seda ,o tilintar de taças e fumaça de charutos.

Rompendo a delicada teia do esquecimento, por entre nuvens de poeira, caminho;

O corredor comprido e repleto de olhares, termina em portas francesas que se abrem para enormes estantes que tocam o pé direito infinito. Milhares de livros, em títulos doirados, povoam a alma que dorme;

 Ao canto, à frente da janela de cortinas puídas, uma grande escrivaninha de Carvalho; pena, papel e tinteiro, parecem esperar a próxima letra;

Mais ao lado, na parede oposta, uma lareira de pedras, uma confortável Berger, uma pequena mesinha de pés desenhados em forma de patas de leão e repousando, ainda aberto, com as páginas amareladas e carcomidas nas beiradas, um livro de Drummond e uma flor.  

 

Tatuagem - Mulheres de Hollanda - " Imagina Ela"

DESEJO DE BÁRBARA

Vamos meu amor, aproveitar a manhã de sol,

A passear pelas alamedas sombreadas

De jardins floridos e imensas palmeiras

Vamos meu amor, trocar olhares apaixonados,

A beira do lago e em meio a sorrisos envergonhados

Declararmos nossa alegria sem fim

Ergamos nossas taças de tinta beleza

Num brinde a vida em certeza

Da reta firmeza que o amor nos dá

Causaremos inveja a quem não acreditou,

-Olhe que lá vão, coisa escabrosa!

Cochicharão as vizinhas por detrás das portas

Ante a visão de casal tão perfeito

A cumprimentar as gentes de importantes feitos,

na praça ao lado da Rua Direita

Sentaremos á tarde, com imponente respeito

Á mesa dos cafés postas à calçada

 e com belos gestos meigos a vista dos casarios

apreciaremos o sol á deitar-se no rio

De mãos dadas, voltaremos,quando a noite cair,

Para o nosso palacete  

sob os sustos de quem espreita

Na partida do poente a luxúria se fará ouvir

Vamos meu amor aproveitar a manhã de sol e

Sonhar este sonho de puro deleite

 á andar pelas ruas de mãos apertadas

sem medo ou dúvida que aceite

matar nossas vidas entrelaçadas

 Não é a este ou aquele a quem pertence o amor

somente deve a quem lhe atende o clamor

Não és quem deveria,

de cá, também não sou

é só nossa a alegria ou a dor e o dissabor.

O que importa, amada minha

Se és a Ana da canção, se nas noites vazias

És só luz na solidão.

The Smiths - There is a light that never goes out

PARTE I

Se o silêncio dos teus braços pudessem me alcançar e por um segundo eu pudesse dormir.

Se por um segundo eu fechasse os olhos e pudesse apenas sentir teus dedos passeando nos meus.

Se teu colo doce pudesse me aninhar enquanto acalma a chuva e os trovões se calam.

Se os cacos da minha alma fossem enfim colados sem travo e no espelho eu pudesse ver o vento liso da manhã e o sol entrasse pelas janelas e aquecesse o dia e o medo fosse embora e a lágrima secasse...

Se você pudesse... só por um segundo me levar para longe de mim

Eu não me importaria para onde

                     PARTE II

Queria agora poder escrever dizendo que é verdade, que mesmo a sua revelia ainda te faço farol na noite fria, mas, este é um terreno perigoso, onde piso sempre muito assustada com o teu espanto, onde nunca sei o que você vê. Por isso é melhor não, é melhor fingir.
Engraçado, hoje eu te escrevi e apaguei. Queria perguntar por que tuas noites são insones, porque o desassossego parece morar dentro da tua madrugada, (me lembro do tempo em que acordava e ficava te vendo dormir), mas você nunca me diria e me acusaria de querer o passado, ou o presente e, na verdade eu só quero  o nada, quero o que a "filosofia da práxis" explicou, mas isso também já foi e eu não sei o que você viu além do que escreveu porque depois daquilo você já escreveu tanta coisa e eu também e continuo sem saber se você sabe o que quero dizer ou se eu entendo o que você diz.
 Queria que você viesse aqui,tem uma casa,que não é minha,nem sua,mas está vazia e por um segundo poderia,não o passado,nem o presente,só a casa.Você anda muito romântico,acho que se apaixonou,quem sabe uma outra louca desenhada de contrários,te ganhou,quero te ver feliz.Queria ir até aí,olhar você,ver teu olho me vendo,nem passado nem presente,só teu olho,mas não sei se dá tempo,não conheço o teu tempo nem o que se guarda nele.
Talvez não seja nada disso,nada além de refração,espelho no circo de horrores do vazio.Talvez seja.

Gal Costa - Divino Maravilhoso

AOS VINTE

Impregnada de mim o que eu não fui se cala. Legiões transpassam os olhos que em ti se perdiam...

Devagar em castelos de tempestades e bocas de labirintos atravessamos os campos perdidos do tempo de certezas de ventos doces e quentes. Por mãos de concha guardávamos ar de flores e armas e em cavalos alados empunhávamos as lanças do futuro de nuvens perfeitas, exércitos do eco nas trincheiras do sol. Em vestidos de jardim e sedas negras em ondas, rompíamos as madrugadas de sons de pecados e luz nas janelas. Mares de abraços e rostos e outros espaços, passageiros dos anos das estações de navios fantasmas e sorrisos transmutados. De sal e poesia esculpíamos as feridas em moinhos de violinos e guitarras distorcidas. Por portas abertas ao espelho dos erros corríamos de encontro à morte e vivíamos uma batalha por dia na lâmina quente de facas sem perdão dos que viriam de mãos vazias, pergunta e resposta na ilusão de quem sabia. Graves e sérios, meigos guerreiros da loucura, infinitos num mundo desenhado de limites, vozes numa horda de meninos que cantavam o sonho da estrada construída.

Leves a carregar o fardo da escolha, pintamos o quadro que enfeita na parede branca a lembrança que hoje brinca no espanto de novos heróis.

  

ANJOS

Por ser pega aos sopapos, nos ganchos pontudos pendurados acima,

Ter trespassada a carne da morte sopro da vida,

Jogada aos trancos de milhares de mãos, mastigada e cuspida

Por bocas banguelas, de fina estirpe por putas parida

Me quedo inerte.

De fissuras a epiderme que explode em feridas,

que o sumo aquoso lhe atiça as papilas,

fincada aos desejos,de entranhas fedidas

me quedo partida.

De gritos e berros em crueldade explícita

Que diverte a sanha da tua fome insípida

De sangue que jorra à brancura encardida

acalmo a doença na tua alma perdida.

 

FIM

Azul de fundo negro infinito e gélidos suspiros de morte. No branco revolto da espuma, a bruma da distância sufoca a lembrança do calor do fogo que se apaga nos cristais congelados. As pontas lilases tocam a superfície lisa da memória da brasa que mantinham os olhos abertos na luz do farol que desaparecia no horizonte inventado.

No fundo denso dormente de movimentos de inércia, se perde o que estava antes com imagens de cores invisíveis. Vozes mudas de espanto conformado ecoam em ouvidos longínquos de tempos desgarrados. Visões de estranha beleza e medo invadem as entranhas cansadas que se deitam no branco vazio do desconhecido e se deixam cobrir em silencio de nada.

 

A fina, a doce ferida

                                                                                                                       MANUEL BANDEIRA
 A fina, a doce ferida
Que foi a dor do meu gozo
Deixou quebranto amoroso
Na cicatriz dolorida.

Por que ardor pecaminoso
Ateou a esta alma perdida
A fina, a doce ferida
Que foi a dor do meu gozo.

Como uma adaga partida
Purge o golpe voluptuoso...
Que no peito sem repouso
Me arderá por toda a vida
A fina, a doce ferida...





 

Sentença

Ai que neste campo, em si plantando tudo dá.

A terra é fértil e macia,

qualquer semente se enche

 com fartura,cresce a revelia

Não há esforço ou labuta,

Não há calo, nem dor

Só este campo de eterno

Doce de cheiro encravado

embrião de alegria e ardor

No corpo em planta da alma

Explodindo em vida e calor

Ai que neste campo, a terra tudo recebe,

Com olhos de fome que engole

O que em si plantando dará

Não há fartura nem falta

e se achega alguma dor

Algo vai a revelia

Algo ao esforço e ardor

Lambuzando a palma que planta

 a explosão macia

Na labuta do sol, na lida do dia.

Ai que neste campo, nem tudo a terra engole

Com fome nos olhos plantados,

Só o calo a revelia

Não há fartura e a falta

chega com fervor

Lambuzando de quem planta a palma

 da alma que sangra a dor

Da terra fértil que vivia,

A ser explosão de cor,

E que hoje é só labuta,

No olho suado da lida do dia.

Ai que neste campo, a terra seca a revelia

Não há semente nem chuva

Só labuta e sangue

 e sol e dia

Da lembrança da fartura

Só o calo de quem plantou

Da alma, da alegria,

fome, suor e dor.

Não se achega mais o cheiro,

Doce da terra macia,

Onde sem esforço no corpo fértil,

Tudo era vida e crescia

Do sal da lágrima que desce,

dos olhos cansados de por

no alto celeste a esperança

de findar o seu labor,

rasga a terra o grito

de quem de deus

se enganou

viu a terra prometida,

morreu em solo seco sem favor.

 

Admirável mundo estranho

Tudo é diverso e diluído, longe, onde existe o que é, mesmo lá, nada parece se poder tocar,todos conectados,limitados por distâncias imaginárias impostas por linhas de fluido invisível.Exercito de fantasmas circulando por universos inventados de segurança e solidão.Rostos inexpugnáveis em poses misteriosas de instantâneos da pracinha.Quem são?Por que calçadas pisam?ou flutuam? Reflexo de realidades distintas criadas por máquinas perfeitas de felicidade e desejo satisfeito, todos reais no meu caderno de ilusões. Vidas onde o torto está milimetricamente reto, certo nas metades sempre calculadamente inteiras, como um quadro bem pintado onde o borrão manchado conta a harmonia das formas e a cor de nenhuma tinta dita a pincelada mais forte.

 

DESEJO

Às vezes dou em chuvoso e penso querer ser aquele que no fim do dia tem o que contar, nada especial ou diferente, só o trivial, as ruas, a calçada, a moça de cara amarrada esperando o ônibus lotado que não vem,o doce gostoso da padaria da esquina,essas coisas tontas que passam e a gente não vê e depois já foi e a gente quer. Chegar em casa cansado e desmontar na porta e tomar banho quente e esquentar a comida no microondas e reclamar do gosto de nada que ela tem.Olhar os móveis e resolver mudar de lugar e mudar e não ver diferença mas ela está lá. Acordar cedo e engolir qualquer coisa e sair atrasado e não entender de onde vem tanta gente e se misturar no meio do corre- corre e dar risada e sumir feito gota d’água na poça que a chuva fez.