O TREM E AS HORAS

O dia clareia na janela, a manhã recoberta de nadas se anuncia

Os passos, iguais aos do dia anterior, se repetem automaticamente,

Tudo na mesma milimétrica ordem vai se sobrepondo as horas infinitas.

Uma nuvem densa e cinza encobre o sol que esparramado, endurece as roupas no varal,

Um cachorro dormindo,alheio ao mundo que o cerca,levanta o olhar a procura do calor que agora não há.

Do fogão, as borbulhas do almoço, se levantam com o vento.

Não há poesia na vida, nem doces feitos, só as coisas dispostas sem respostas a nossa frente.

A água lava em sustos, os restos do prato bem feito que até bem pouco era  possibilidade,

Na casa em silêncio, os barulhos ensurdecem a alma, as paredes, rachadas como as fissuras do rosto cansado, também desistem aos poucos.

Um carro anuncia no auto falante o preço baixo do colchão e a morte do dono da sapataria

A tarde avança mudando as cores do dia;

no relógio quebrado pendurado na divisória da cozinha, as horas nunca se movem, como a me lembrar que não há tampas nesta caixa.

O cheiro da lenha estalando no fogo inunda o ar com lembranças que nunca existiram

Lá fora, a noite de escuros e estrelas, engole o dia sem que se perceba.

O frio entra pelas frestas da madeira com sua cantiga de esquecimentos e sombras

Melhor não ter vindo, eu penso de mim,

nada teria se modificado.

Não há piedade ou tristeza só a constatação.

Melhor não ter ficado, penso novamente,

o que de mim veio,viria de outro jeito,

não nasci quem verte, nem vertente quis ser.

Melhor seria se tivesse saído enquanto caminho havia, agora não há mais o que fazer.

No teto do quarto de cores apagadas, por hoje a vida finda,

parte, mesmo ficando a minha revelia.

Um uivo corta a madrugada na mata que cercava a cidade e aquele que um dia foi, se levanta a procurar o que deixou quando partiu.

Nada mais há por lá,

nada mais há em lugar algum,

só as horas que não passam, infinitas que ficaram e a morte

que adia sua estrada a se distrair em curvas que nunca se bastam.

Estou e não irei, ao mesmo tempo em que longe, o trem apita a sua partida e o maquinista grita.

O balançar compassado e os calores do vapor põem em movimento o que não se pode mover.

Atravessa os campos cobertos pela nevoa que mansa encharca o solo.

Corre a encontrar seu destino no ponto em que saiu.

 Também ele agora é infinito.

Não há mais trem,nem horas.

Os dormentes, por entre matos e ervas daninhas,

apodrecem nos cantos vazios

e na janela o dia clareia na manhã recoberta de nadas que se anuncia.