LÂMINA

O próximo gole

A próxima ponta

A próxima esquina escura

A chuva que corta

A carne exposta

Morta

Rasgada em rios no asfalto de

ricos tilintares dos brindes dados

entre os risos dos caros brilhos roubados

Os olhos esbugalhados da dor

Deitados

Mata!

Mata!

Mata!

                    A lâmina fina

                         tua

                        minha.